Camulos. Der Untermensch (mit Namen Christ). Geistlicher Sohn. Zeneszám

Stinkend wie ein Leichnahm sitzt du da
Die Welt liegt im Nebel, nichts ist mehr da
Du predigst stumme Worte, deine Augen blind
Lachelst in die Massen, die geistig gestorben sind

Er sitzt auf seinem Thron einem Toten gleich
Doch kein Engel wird dich heimholen in dein stinkendes Himmelsreich

Hinter eurem Thron eine mannliche Affare
Leckst du die Schwanze deiner Kardinale
Wenn ihr euch immer mehr in Lugen verstrickt
Weil ihr euch in eure Arsche fickt

Er sitzt auf seinem Thron einem Toten gleich
Doch kein Engel wird dich heimholen in dein stinkendes Himmelsreich

Doch du hast Angst zu gehen
Was dich erwartet, du kannst es sehen
Stirb doch endlich, mein geistlicher Sohn
Die geschandeten Kinder, sie warten schon

Er sitzt auf seinem Thron einem Toten gleich
Doch kein Engel wird dich heimholen in dein stinkendes Himmelsreich