Die Toten Hosen. Unsterblich. Regen. Zeneszám

Ein Riesenmeer von Dachern
in einer Wuste ganz aus Stein,
in der man leben oder sterben kann
und ein bisschen glucklich sein.

All die Stra?en, all die Hauser,
all die Treppen und all die Turen,
es hat mich niemals wirklich interessiert,
wo sie eigentlich hinfuhren.

Ich warte nur auf den Regen,
der die Flusse uberlaufen lasst
und den Mull aus dieser Stadt endlich wegspult.
Der die Falschheit und Intrigen
und die Heuchelei mitnimmt,
die uns jeden Tag nach unten zieht.

Warten auf den Regen,
der den ganzen Dreck wegspritzt,
der in meiner Strasse und meiner Wohnung
und in meiner Seele sitzt