Die Toten Hosen. Unter Falscher Flagge. Im Hafen Ist Endstation Ii. Zeneszám

Fahles Licht, faules Wasser, Kot.
Durch den Nebel schimmert ein truber Mond.
Aus einem Keller stinkt's nach altem Fisch.
Leute starren in jedes fremde Gesicht.
Man ist hier nicht sehr gerne gestort,
das gilt fur jeden, der sich hierhin verirrt.

Im Hafen ist Endstation

Strandgut, fur immer angeschwemmt,
die Spreu ist lange vom Weizen getrennt.
Der Rum betaubt die gro?te Qual,
jeder Deckschrubber wird zum Admiral.
Alte Manner loschen hier ihre Lust,
und alte Frauen reichen Kindern ihre faltige Brust.

Im Hafen ist Endstation