Georges Brassens. Le Vingt Deux Septembre. Zeneszám

Un vingt et deux septembre au diable vous partites,
Et, depuis, chaque annee, a la date susdite,
Je mouillais mon mouchoir en souvenir de vous...
Or, nous y revoila, mais je reste de pierre,
Plus une seule larme a me mettre aux paupieres :
Le vingt et deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

On ne reverra plus, au temps des feuilles mortes,
Cette ame en peine qui me ressemble et qui porte
Le deuil de chaque feuille en souvenir de vous...
Que le brave Prevert et ses escargots veuillent
Bien se passer de moi et pour enterrer les feuilles :
Le vingt-e-deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

Jadis, ouvrant mes bras comme une paire d'ailes,
Je montais jusqu'au ciel pour suivre l'hirondelle
Et me rompais les os en souvenir de vous...
Le complexe d'Icare a present m'abandonne,
L'hirondelle en partant ne fera plus l'automne :
Le vingt et deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

Pieusement nous d'un bout de vos dentelles,
J'avais, sur ma fenetre, un bouquet d'immortelles
Que j'arrosais de pleurs en souvenir de vous...
Je m'en vais les offrir au premier mort qui passe,
Les regrets eternels a present me depassent :
Le vingt et deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

Desormais, le petit bout de c?ur qui me reste
Ne traversera plus l'equinoxe funeste
En battant la breloque en souvenir de vous...
Il a crache sa flamme et ses cendres s'eteignent,
A peine y pourrait-on rotir quatre chataignes :
Le vingt et deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

Et c'est triste de n'etre plus triste sans vous